El sitio de Pedro

Como peces sedientos en medio del mar

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Sun, 06 May 2012 23:15:00 +0000

El místico y poeta sufí Rumi sugiere que somos como peces sedientos en medio del mar, desconociendo el hecho de que estamos ya inmersos en lo que buscamos. Nos agitamos desesperadamente cuando todo lo que necesitamos hacer es nadar, que es la expresión natural de nuestro ser.

Estamos condicionados a esta noción de que algún otro nos dará el amor.
Creemos con todo nuestro ser que hemos encontrado el amor cuando encontramos a ese otro.

Pero no hemos encontrado el amor. Hemos encontrado una proyección desesperadamente defectuosa, una imagen imposible.
Hemos encontrado a alguien que no puede darnos lo que ya tenemos, lo que siempre hemos tenido, y lo que vamos a tener siempre.
Hemos encontrado el oscurecimiento de nuestra visión, el olvido de nuestro amor, el abrumador sopor de nuestro condicionamiento.

No hemos encontrado el amor. Hemos contraído y hemos reducido la expansión del universo a una burbuja que consiste en mí y en el otro. Nos hemos convertido en el centro de la burbuja, y todo lo que vemos es el reflejo de ese centro en la superficie interna de la burbuja.

Este mundo brillante es perfecto, es tal como lo esperábamos, es todo lo que deseábamos.
Y entonces la burbuja estalla.

Steven Harrison, Being One

De nada sirve

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Tue, 06 Dec 2011 21:48:00 +0000

MORIS (Mauricio Birabent) grabó esta canción improvisada en una toma en 1970.

De nada sirve escaparse de uno mismo.
De nada sirve escaparse de uno mismo.
Veinte horas al cine pueden ir
y fumar hasta morir.
Con mil mujeres pueden salir;
a los amigos los pueden llamar.
De nada sirve...
No se dan cuenta que de nada sirve
tocar la batería, seguir la acería,
no, de nada sirve.
¿De qué le sirven las heladeras
y lavarropas, televisores
y coches nuevos y relaciones
y amistades y posiciones?
Si están podridos y aburridos
de este mundo que esta podrido...
No, de nada sirve.
Los que van a la oficina dicen que todo sirve.
Los que hacen música, creen que lo más importante
de nada sirve.
si uno lo usa para la soledad interna
que siempre nos corre, que siempre nos corre.
Cuando están solo, están bien solitos;
ya no hay guitarras ni amplificadores.
Están solos en la cama y empiezan a mirar el techo;
empiezan a mirar el techo y en el techo no hay nada.
Hay solamente un techo.
¿Que pueden hacer? Es muy tarde,
son las tres de la mañana.
Los bares están cerrados, las mujeres duermen,
los cines también están cerrados,
la guitarra no se puede tocar,
sino el vecino se va a despertar.
¿Qué puedo hacer? ¿Qué puedo hacer?
Estoy solo y muy aburrido
¿Qué puedo hacer? ¿Qué es mi vida?
¿Qué es este mundo? ¿Qué soy yo?
Me voy a volver loco, no sé qué hacer...
En ese momentito se dan cuenta
que todo es una estupidez.
Cuando van de veraneo y bailan shake
con sus movimientos centroamericanos,
sensualidad fabricada,
tratan de levantar mujeres.
Pero están vacíos y están muy podridos.
Volvemos a la cama, que es un gran lugar
para dormir o también para fifar.
Cuando lo consiguen, en este mundo es difícil,
está reglamentado...
Muerden la almohada de desesperación.
No saben qué hacer con sus vidas,
ya todo fracasó.
Han masticado chicles, han comido chocolates,
han leido Radiolandia, han llamado a sus amigos,
han salido con mil mujeres, han grabado treinta mil discos,
han sido famosos, han firmado autógrafos,
han comido hasta reventar, han fumado hasta acabar.
¿Y qué queda?
No queda, no queda, nada queda, nada queda.
Hay una cosa que sirve,
que sirve a esta humanidad,
y es darse cuenta que nada sirve
si uno lo usa para escaparse de uno mismo.
Amigo, te doy un consejo aunque yo consejos no doy:
trata de hacer la prueba de parar las maquinitas,
las maqinitas que llevas dentro de tí
y fijate qué es lo que pasa
cuando te agarra la soledad y te agarra el hastío.
No escuches discos de Bob Dylan, o de Los Beatles,
o de los Rollings Stones o de Mick Jagger.
Mucho silencio, mucho pensar, mucho meditar.
Nada de evasión y pensar
¿Qué es lo que pasa conmigo?
Si soy inteligente y también soy intelectual...
Soy bastante inteligente pero estoy muy aburrido.
¿Qué es lo que pasa conmigo?
Yo aún no me lo puedo explicar,
por favor que alguien me lo diga.
No puedo salir de mí, estoy muy encerrado
en mi prisión de carne y hueso.
No puedo salir, no puedo salir.
Me voy a morir dentro de mí.
Antes de morir yo quiero salir,
ver las estrellas, el mar, me quiero ahogar
y quiero salir, quiero vivir, me quiero ir
por favor, de mí.
¿Qué puedo hacer? No hay nada que hacer.
Tenés que vivir, tenés que sufrir,
tenés que sentir, tenés que amar,
te tenés que arriesgar, te tenés que jugar,
no podés tener seguridad, no podés tener
ninguna propiedead, te tenés que jugar,
tenés que jugarte, tenés que salir
a que te rompan la cara, que te maten, que te pisen.
Tenés que querer a cualquiera,
tenés que odiar a cualquiera.
Ay, ¿qué puedo hacer? Estoy solo
y todos pasan a mi lado. Nadie me mira
o si me mira es para encerrarme.
Estoy muy encerrado.
De nada sirve escaparse de uno mismo.

Mi nueva página de música

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Wed, 30 Nov 2011 19:09:00 +0000

Como llené el espacio disponible en Soundcloud... seguí poniendo cosas acá:
Pedro De Carlo en Bandcamp

Cada intento de controlar nuestra vida...

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Tue, 20 Sep 2011 19:14:00 +0000

Every attempt to characterize and control our life leaves us
failed and flattened. Yet life keeps pouring through our system,
unrelenting, unconcerned, uncaring about all our efforts to
understand, to change, to surrender. Life just does not care
about our ideas, our emotions, our structures, that attempt to
assign time, location, and meaning. Life crashes into us with
abandon, incinerates our precious moment, and moves us
without hesitation into what is next.
This fundamental energy -the movement of life- is what
it is, with or without our understanding or interpretation. It
doesn’t even require that we understand that. The energy of
life is expressing itself as what we are, unrelated to our imag—
inings that it is we who are accessing the energy to become
something better. In this, all of our efforts to get to that energy
are pointless, since the simple fact is that we are the manifes-
tation of that energy, just as we are.
This energy takes us directly to where we do not want to
go -to the life we have run from, the life that is so confusing
and fragmented. It takes us to our life as it is, stripped of the
veneer of specialness. It takes us to the ordinary, the mundane,
the attached, the personal.
Living stripped of pretense, in the full flow of life energy
we are no longer separated from the desires that make up the
person that we are.

Steven Harrison What's Next After Now?: Post-Spirituality and the Creative Life

Ah! y mi web de música es:

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Fri, 15 Jul 2011 23:13:00 +0000

http://soundcloud.com/soypeter
ahí van yendo a parar los temas...
salud!

Mi primer "tema" (?!!!)

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Thu, 16 Jun 2011 16:18:00 +0000

Crear música. Crear belleza, aspirar por lo menos... Acá se mezcla mi notebook, mis manos, mi cabeza, el profe Iván Brito, el Reason, mis orejas gastadas de escuchar durante años, mi vida dada vueltas... Feliz.

Canciones que Pablo escucha y se me pegan (1x.a)

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Fri, 27 May 2011 10:31:00 +0000

A punto de caer

Charly García

Viajaste de verdad
pasaste sustos
saltaste la pared
cambiando.
Yo estaba en un lugar
a punto de caer
y aunque te parezca extraño
música es lo que das.
Si estás así
piensa.
El problema no está aquí.
Cambiar es bien
aún sin amor
aún sin creer
Entiende
Donde estoy.
Quizás tendrás que ver
a dónde vas
Piensalo otra vez
entiende y ten valor.
Salta y se feliz.
Intenta
para que fingir
no vale la pena.
Música es lo que me das.

Canciones que suenan en mi cabeza sin darme cuenta (1x)

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Wed, 25 May 2011 20:59:00 +0000

"///en mi vida hay lugares que recordaré toda mi vida, aunque algunos han cambiado. algunos para siempre, no para mejor, algunos se han ido y otros aun existen. todos esos lugares tienen sus momentos con amantes y amigos que aun puedo recordar. algunos han muerto y otros viven, en mi vida los he amado a todos. pero de todos esos amantes y amigos no hay nadie que pueda compararse contigo. y estas memorias pierden su sentido cuando pienso en el amor como algo nuevo. aunque sé que nunca perderé el afecto por las personas y cosas que se fueron antes, sé que a menudo pararé y pensaré en ellas, en mi vida te querré a ti más////"

Canciones recurrentes (I)

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Tue, 24 May 2011 14:11:00 +0000

Me tocó a mí.

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Fri, 08 Apr 2011 20:59:00 +0000

Me tocó a mí tener que ser fuerte. Recibir las trompadas. Resistir.
No caer, o apenas tropezar.
Me tocó a mí no entender la avalancha de lágrimas, la sangre golpeando en las venas.
Me tocó a mí inaugurar la sensación de no tener palabras, y ser inundado por la versión salvaje de la vida.
Me tocó a mí, hablar sin parar para defenderme, para armar una pared donde apoyarme.
Me tocó a mí olvidarme de todas mis estrategias elaboradas y llorar sin filtro.
Me tocó a mí, tambalearme, huír, pedalear sin rumbo, buscar el río para intentar apagar el fuego.
Me tocó a mí volver a casa, un espacio vacío, lleno de recuerdos y heridas.
Me tocó a mí ver la verdad cara a cara.
Y no me tocó, elegí, saber la verdad.
Vos sabrás qué te tocó a vos.

Entrando en calor, bajo la lluvia.

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Mon, 06 Dec 2010 20:06:00 +0000

Un auto azul atraviesa la calle. Llueve. Hay truenos y relámpagos y no es de noche todavía. Atardecer de un día agitado.
El metal mojado del coche es un espejo oscuro donde se reflejan los edificios, los transeúntes apurados, los paraguas. En ese espejo todo es purificado en el azul que hermana piedra, carne y agua.

Mi sombrero me protege la cara de la lluvia. Por momentos, una cortina plateada se despliega frente a mis ojos. Espero.
Dentro mío, un paisaje muy distinto se va desenvolviendo a sí mismo: células, vasos y venas, el hueso casi inmortal y en algún lugar también siento, deseo, sufro, acepto. La llama está viva.
Me duele la cabeza y siento algo de hambre. Torta y un café con leche. Pero los pies no quieren moverse; no hay acción. Sin embargo...

Siempre que fui, volví, me digo, y camino por el bosque desconocido.
Si hay un sendero, es que alguien lo transitó alguna vez. Los árboles están bastante separados: veo el cielo y el horizonte entre ellos. Un día perfecto en ningún lugar.

Una extraña liviandad premia mi caminata y pienso que estas drogas de diseño son realmente buenas; y además originales, vienen incluídas en el diseño original: yo.
Nada me impide desear que el bosque termine; y termina: sólo pradera verde, otoñal, cálida, y cielo azul con una nube. El sonido del viento entre los pastos, algún pájaro.
Siento que puedo hacer que esto dure para siempre...¿quiero? No.
Pero incluír más elementos es complicado.
Ahora siento el calor del sol en mis mejillas...¿o es mi propio calor?

Instantáneamente tomé una decisión: dejaré que este mundo sea.
Ajá. ¿Y entonces?
No pasa nada. Mismo pasto, mismo cielo, mismo silencio.
Bueno, una decisión por día está bien para empezar. Sigo caminando.
Puse un mar detrás de aquella colina; mi querido mar, mi querida arena, mi agua salada.
Me doy cuenta de que esto es un retorno: volví a esta playa. Y ahora hago bajar un poco al sol, y ya es el atardecer. El aire está más fresco.

Sin otros seres humanos por ahora, gracias.
No, tampoco animales más grandes que una gaviota, gracias de nuevo.
Voy simplificando. Oscurezco.

Lo que sí me gusta es preparar un fuego cerca del agua. Por allí veo unos matorrales y algunas ramas caídas. Ahora miro el fuego y las chispas que se elevan en el aire quieto, en este otoño al lado del mar. El calor del fuego.

Después de un rato, tu presencia es tan evidente que tengo que crearte un lugar aquí al lado mío, frente al fuego. Entonces aparecen dos puntos de luz en la oscuridad: tus ojos que miran las llamas. Mi brazo derecho, el que uso para escribir esto, siente el calor de tu brazo izquierdo.

Llueve en la ciudad, donde todo es azul gracias al auto azul. La escena transcurre muy lentamente; las gotas se demoran en el aire y hacen piruetas antes de caer entre las baldosas. El pavimento mojado es el lomo de un gigantesco animal enjoyado. Respiro el aire húmedo...adentro/afuera... adentro/afuera...
Hoy estoy haciendo de Rosario una ciudad al lado del mar, porque estas baldosas se apoyan en la arena y porque esa fogata en la playa es real dentro de mi abrigo impermeable.

Nada ha cambiado, sólo que en la última media hora me brotó otra playa más, otro cielo, y... ya perdí la cuenta. Y se me terminaron las ocurrencias, aunque conservo el calor en mis mejillas.

Esos ojos universales, esos ojos tan otros, están en algún lado, lejos, lejos de mis deberes de ciudadano común y de generador de universos.

Y si no hay un auto azul en la lluvia, ahora, en algún lado, debería haberlo.

Perdido

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Tue, 09 Nov 2010 15:41:00 +0000

Perdido. Inexorablemente perdido. Eso es lo que pienso ahora, después de los primeros momentos de desorientación, de dolor, de terror.
Parece que fue ayer cuando intuí los riesgos de navegar a través de las capas de la conciencia, más allá de los límites reconocidos por otros viajeros. ¿Quién sabe qué abismos, qué libertades inauditas encontraron aquellos que no volvieron? ¿Qué balanza ponderaría los logros y los fracasos de los vagabundos de la mente?
Ahora, cuando la palabra rumbo carece de todo sentido, una frontera sin color sale a mi encuentro. Me atraviesa.

Froto una molécula de oxígeno contra otra y el cielo de primavera ríe azul, poderoso y tímido. Levanto mis ojos y mi mirada devora kilómetros sobre los campos. Muy atrás, en otro universo, yo caminaba por esos mismos sembrados.
El aire atraviesa / perfuma / constituye lo que soy / es.
Fronteras, bordes, ideas, metas...hago un collar con ellas y lo cuelgo de mi cuello-columna, que une la tierra y el cielo.
Cuando pienso, el bosque piensa y el arroyo resuelve problemas algebraicos. Ahora lo sé: la mirada crea universos; y no importa cerrar los ojos después!
Si dos o más se reúnen en mi nombre, allá ellos. No es necesario.
La lapicera crea arte instantáneo para las galerías más exigentes. Ella casi solita, como un pez de cola metálica...metal que también contiene universos!
¡Hoy hay exceso de universos!

Como es arriba, es abajo.
Perdido: nadie que te busque, nadie que te encuentre.

Pedro
9/3/05

Nació, tuvo problemas, murió.

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Wed, 30 Jun 2010 20:51:00 +0000

El poeta Carl Sandburg citaba a menudo este poema suyo, como el poema más corto del mundo.
No dejo de pensar en este micro-poema.
No sé si me da risa, si es así como entiendo muchas veces la vida, o si es un error tremendo.
El "tener problemas" como la consecuencia de haber nacido, y después, la muerte.
No creo esto. Me resisto.
Estamos errando el vizcachazo. ¡Es para el otro lado!
Enlazo esto con la "alegría de vivir" de los indios navajos.
Seguramente ellos no dirían: nacimos, tuvimos problemas y morimos.
Algo se escapa de esta línea temporal a la cual somos tan adictos.
El momento presente, eso es.
El momento está y no está en esa progresión del nacer y el morir.
Ahora mismo, mientras estás leyendo esto...¿naciste?¿tenés problemas?¿vas a morir?
Me cansé. Otro día sigo.

El poema es citado en el sitio Doing Nothing, de Steven Harrison.
Gracias Vero por la ayudita en la traducción!

¿Problemas?

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Mon, 28 Jun 2010 21:47:00 +0000

El problema de los sentimientos.
El problema de la imaginación.
El problema de las acciones subsiguientes.
El problema de la honestidad.
El problema de la coherencia.
El problema de la dignidad.
El problema del dolor.
El problema de sobrevivir.
El problema de entender.
El ...
.......
Problema es una palabra.

Música reencontrada: Rickie Lee Jones

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Mon, 21 Jun 2010 18:58:00 +0000

Un vinilo que compré en oferta, allá por 1979/80.
La tapa de cartulina conserva los agujeros donde estaba abrochado el precio.
Y por esas cosas del mercado argentino, esta vez fuimos bendecidos con las letras de las canciones impresas en la contratapa.
Se sostuvo cómodo en la bandeja giradiscos, y vuelvo a él cada tanto.
Nunca defrauda esta chica.
Rickie Lee Jones, y una canción de éste, su álbum debut:

¡Su alegría de vivir!

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Tue, 15 Jun 2010 22:27:00 +0000

Hace un rato fui en bici hasta la costa del río, a la altura de la rambla Cataluña. Es una tarde fría, nublada, ventosa. El río estaba imponentemente gris y las olas provocadas por el paso de un barco gigantesco de ésos que atraviesan océanos me mojaron las zapatillas Topper negras.
Volví, ya sin frío por la pedaleada hasta allá, y Brasil y Corea del Norte iban cero a cero.
Desde ayer tengo ganas de copiar un pedacito del libro "No Empujes el Río" de Barry Stevens. Ahí va:
"En 1948 la gente de la reserva navajo estaba (a nuestros ojos) terriblemente pobre, enferma y hambrienta, pero vivían mucho y disfrutaban mucho. Yo estaba sufriendo una agonía de conflictos. Me era imposible pensar que alguien fuera tan pobre, hambriento y enfermo, y que, sin embargo, fueran más felices, disfrutando de las cosas más que todas las personas que yo conocía.
....
(Un comerciante) un día me contó que tenía una casa en Farmington, Nuevo México, 'pero ya no puedo vivir ahí. Me vuelvo loco cuando estoy fuera de la reserva'. Le pregunté cuál era la diferencia y me respondió: 'eso es difícil de decir'. Hice otras preguntas y tampoco pudo contestarlas, realmente no podía. Luego le dije:'¿Qué es lo que le gusta tanto de los navajos?'. Respondió inmediatamente, sin pausa: '¡Su alegría de vivir!'.
....
En 1966 una mujer navajo me contó lo que había sido su vida en 1949: 'todo el mundo vivía feliz, y era un poco triste pensar ¿qué vamos a comer mañana? Y sin embargo nos sentíamos muy bien. Supongo que se debía al hecho de estar y trabajar juntos, eso nos mantenía a todos felices. Y al llegar la primavera, todos salíamos al campo a sembrar maíz y cualquier cosa que creciera, y en el otoño comíamos lo cosechado o lo guardábamos para el invierno...(suspiro). A veces me pregunto dónde fue que nos equivocamos'."

Barry Stevens: No Empujes el Río (porque fluye solo), ed. Cuatro Vientos, Chile.

La noche oscura del alma

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Mon, 14 Jun 2010 22:29:00 +0000

¿Qué ocurre cuando no hay psicólogo, ni gurú ni dios que pueda ayudarnos? ¿Qué ocurre cuando no hay solución a nuestro conflicto, ni iluminación, ni fin a nuestras penas? ¿Qué pasa cuando sólo hay vacío y nada puede llenarlo? Nuestro mundo, nuestra vida, nuestras relaciones colapsan. Colapsamos.
Este colapso de nuestra identidad y la imposibilidad de escape de este colapso es el fin y el principio. Esta "noche oscura del alma", a través de la cual nada puede pasar, no es un evento, no es iluminación. No ocurre en el tiempo ni está en el terreno del tiempo. No es acerca de nosotros, ni acerca de volvernos otra cosa. No es causal, no es el resultado de algo.
Nadie puede llevarnos a este punto, ni atravesar esto. Y no podemos crearlo, apurarlo o terminarlo. Es un momento, es una vida.
Habiendo sido reducido a nada, nada puede entonces expresarse. Esta expresión de esta nada es amor. Un amor que, sin origen y sin objeto, ha estado siempre presente.

(Del libro Doing Nothing, de Steven Harrison)
Para ver más sobre "Noche Oscura del Alma", y las andanzas del místico católico San Juan de la Cruz: aquí

Daniel Cohn-Bendit (subtitulado en español) sobre ayuda económica a Grecia

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Sat, 12 Jun 2010 23:41:00 +0000

Vean, lean. Este señor es "Dany el rojo", uno de los líderes del mayo del 68. Vivito y coleando. Alguien habla con la verdad en el Parlamento Europeo. Salud Dany!

Ojalá lo disfruten, como yo.

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Thu, 03 Jun 2010 22:00:00 +0000

Versión subtitulada del vídeo "Do schools kill creativity?" de Sir Ken Robinson. La tomé del sitio de Luis Pescetti (les recomiendo visitarlo).

Music: Aguas Tónicas

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Sun, 23 May 2010 21:33:00 +0000

Una agradable sorpresa navegando por la web. Aguas Tónicas es una muy interesante banda rosarina.
Más interesante cuando en su fotolog encuentro entradas sobre: Brian Aldiss, Philip Dick y Ursula LeGuin... maestros y luces inmutables en el Olimpo de los escritores de ciencia ficción, o escritores a secas nomás.
Ah! y puede bajarse su último disco en forma gratuita aquí.

¿Necrológica?

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Tue, 04 May 2010 20:09:00 +0000

Doctor DANIEL MICHELLI, q.e.p.d. Falleció el 1/10/2007 c.a.s.r.c. y b.p. Noche y garúa finita en la playa de estacionamiento. Y vos con sombrero a lo Bogart, esperando, apoyado en un auto que debió haber sido un Buick, pero que no lo era. La luz te daba de refilón sobre el perfil anguloso; en un gesto calculadamente lento, acariciaste el ala de tu sombrero y sonreíste de costado. Por los buenos recuerdos. Laura. P: Servicios.. etc. Rosario, etc.
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Doctor. Siempre te decía doctor. Ahora ella sonreía en la vereda, a la entrada de la playa de estacionamiento, bajo una lluvia que no la mojaba, esa noche no, porque qué lluvia moja a un ángel en toda su gloria.

Vos sos Michelli, a secas, un Michelli con corazón de toro, grueso, denso, atribulado. Michelli nacido de padre y madre, vos Michelli que fuiste a caer, y con placer, en las garras de Laura.
Por los buenos tiempos, pensaste, y con tu sombrero mojado, te quedaste al lado del auto y esperaste mirándola desde ahí, desde las arenas-cemento-húmeda-playa-sin-mar.

Y vos Laura, después de un rato bajaste los ojos, viste las burbujas en el suelo gris azulado, lentamente llenaste tus pulmones de aire húmedo y con una sonrisa volaste a tu hogar entre las nubes grises, rápida, segura, gozando tus alas invisibles bajo la lluvia.

Michelli, qué otra cosa queda que subir al auto, manejar hasta el puente, cruzarlo, después tomar la tercer salida, volver a casa, al living, a la tibieza confortable y seca que no sabe de ángeles.

Laura, vos, desde allá arriba, flotando inmune a la lluvia, ves las luces de la ciudad, ves toda la historia, ves el rojo emblema de la pasión, los cuerpos amaneciendo juntos todo el tiempo, la dulce agonía incansablemente compartida, los abrazos sin huecos, las lágrimas, te ves como el ángel grave que sos, ves al humano que tuviste en tus brazos y que te enseñó otros cielos.

Michelli, Michelli, mmmm... había un Michelli, había uno, sí, y hoy hay otro, menos mojado, menos llovido, menos Michelli, un Michelli que no aparece en los diarios, uno menos extraordinario, uno más de cabotaje, de facultad, de congresos. Un Michelli atravesado, uno que vio lo que vio y no puede olvidarlo, un Michelli que renguea, que tropieza, que elige lo menos peor, que duda, que hace un esfuerzo por las mañanas para no buscarse en las necrológicas.

Laura, Laurita de bella pluma, Laura elevándose con un resto de aliento, Laura que hace un guiño al auditorio, que nos invita, y después se despide, se aleja y no la vemos más.

Nos deja con la lluvia de esa noche. Y siempre está lloviendo. Se mojan los estacionamientos, los autos, las luces, la noche. Y los enamorados se besan bajo techo, en rincones oscuros, o en ascensores luminosos, o mojándose en playas oscuras, las bocas húmedas y tibias, y se sacuden el pelo que gotea, la ropa recién comprada, los zapatos caros en el agua, y se les caen los bolsos, los maletines, una media, un cinturón, todavía queda más ropa recién comprada, y todo cae en charcos que los reflejan, que reflejan desde abajo sus luces, sus relámpagos y sus fuegos.
Y las miradas se cruzan en la playa de estacionamiento, los cuerpos quietos y la geometría fija, pero por dentro caen castillos, paredes se desploman, suelos se abren a los abismos... y no hay dónde apoyarse. Se cruzan las miradas, se mueve una mano hacia el ala del sombrero, pero por dentro el cuerpo corre, salta, escala aquellos muros abatidos, devora aire caliente lleno de polvo seco, y sin embargo por fuera llueve y ay, ay, ay...

Y también después de un tiempo, las miradas se separan, ya no se cruzan, y queda el aviso fúnebre, la tinta, el papel, la elegancia en la escritura de ella, la fotocopia, el blanco, el negro, la respiración,

11/10/07
(Gracias Caro por el sorprendente recorte disparador)

Doing nothing... o casi.

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Wed, 10 Mar 2010 22:10:00 +0000

Algunas de mis últimas pinturas, acrílico sobre papel, 70x100cm.

Técnica: el viejo querido sistema de no intentar demasiado nada especial.

Hacerlo: como andar en bici, cocinar, tratar de que se duerma tu bebé, baldear el pasillo... no sé si todo se puede hacer así...

pintar sí.

Y que hable el momento, como siempre lo hace de todos modos.

(Gracias a Conqueror por el maravilloso papel Brill White de 220grs)

Buscar los restos, los trozos rojos de ladrillo,

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Tue, 06 Oct 2009 20:44:00 +0000

mirarlos contra el fondo rosado de la piel de las manos,
respirar (no olvidarlo)
ensayar, probar, jugar un poco con los cascotes rojos y blancos,
(el viento sigue acariciando la piel, aroma-primavera)
pájaros, motores lejanos.
Levantar los ojos al cielo. Atardecer, lento.
Suena Susanna desde el norte del mundo: Jolene.
Más lento. Más todavía.
¿Victoria?

Video por frrrrrankenstein

¿Por qué?

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Sat, 26 Sep 2009 00:29:00 +0000

Por esto:

Alma de Diamante

noreply@blogger.com (Pedro De Carlo) — Sat, 26 Sep 2009 00:17:00 +0000

Perlita: versión de la canción de Spinetta,
por Cirse,
del disco "Al flaco dale gracias"